lunes, 29 de noviembre de 2010
lunes, 8 de noviembre de 2010
martes, 5 de octubre de 2010
lunes, 6 de septiembre de 2010
sábado, 14 de agosto de 2010
domingo, 11 de julio de 2010
miércoles, 9 de junio de 2010
MmMmMm...
Sacame de este encierro liberame de mi crueldad. Tomame de tu mano, sacame. Llévame a donde tu quieras. Enrredame con tu cuerpo. desvanece el hilelo de mi alma, dame de beber de tu boca. sacame de este encierro. hazme sonreir...
domingo, 6 de junio de 2010
CueNtO CoRtO
Domingo en la mañana
No hay algo más espantoso que ver reflejado el rostro de uno, en el espejo, un domingo en la mañana. Es el peor día de la semana. Si bien los otros días hay cosas que hacer son más llevaderos.
Mi alma abatida no tiene escapatoria, veo a través de la ventana las familias correr hacia los parques de la ciudad. La lluvia cae prolongada en día gris. Pero a ellos no les importa sus sonrisas están intactas. Mientras que yo espero frente a la estufa que hierba el agua para preparar el café. No hay nada más en la alacena.
Ocho y veintiún minutos. Se viene a mi memoria el rostro de ella, acaba de despertar, saluda a su pareja acariciándole el rostro. Quieres café. -dice ella, el asienta la cabeza. Se levanta del lecho sólo esta vestida con un camisón dejando ver sus muslos desnudos blancos muy pronunciados. Va a la cocina.
Suena el teléfono. Mis manos tiemblan. Alo. –te amo. Mi alma llora. Mi vos dice te amo. –el martes nos vemos. Angustiado. Hasta el martes. –él se va a quedar hasta el martes. Bueno y cuelgo.
Luego la imagino volviendo a su lecho entre las sabanas de él.
Y yo sigo bebiendo sorbos de café amargos.
No hay algo más espantoso que ver reflejado el rostro de uno, en el espejo, un domingo en la mañana. Es el peor día de la semana. Si bien los otros días hay cosas que hacer son más llevaderos.
Mi alma abatida no tiene escapatoria, veo a través de la ventana las familias correr hacia los parques de la ciudad. La lluvia cae prolongada en día gris. Pero a ellos no les importa sus sonrisas están intactas. Mientras que yo espero frente a la estufa que hierba el agua para preparar el café. No hay nada más en la alacena.
Ocho y veintiún minutos. Se viene a mi memoria el rostro de ella, acaba de despertar, saluda a su pareja acariciándole el rostro. Quieres café. -dice ella, el asienta la cabeza. Se levanta del lecho sólo esta vestida con un camisón dejando ver sus muslos desnudos blancos muy pronunciados. Va a la cocina.
Suena el teléfono. Mis manos tiemblan. Alo. –te amo. Mi alma llora. Mi vos dice te amo. –el martes nos vemos. Angustiado. Hasta el martes. –él se va a quedar hasta el martes. Bueno y cuelgo.
Luego la imagino volviendo a su lecho entre las sabanas de él.
Y yo sigo bebiendo sorbos de café amargos.
miércoles, 7 de abril de 2010
...
Después de estar mi alma en calma.
Después de haberme acostumbrado a la prisión.
Llegas mariposa de pelo rojo aleteando frente a mis ojos.
Ahora que duro es sentir la mano tibia,
Que tormentoso es dejar de robarle besos…
Que difícil es redefinirse, ser uno esquivo hosco terco
para ser dos amable dulce comprensivo...
Después de haberme acostumbrado a la prisión.
Llegas mariposa de pelo rojo aleteando frente a mis ojos.
Ahora que duro es sentir la mano tibia,
Que tormentoso es dejar de robarle besos…
Que difícil es redefinirse, ser uno esquivo hosco terco
para ser dos amable dulce comprensivo...
domingo, 28 de marzo de 2010
viernes, 26 de febrero de 2010
IMAGEN
Alguna vez fue una fotografía captada por mi lente,
ahora es una pintura.
La mano que logro tal belleza es de
Rosa Mª Martínez López (rdsotoarte@gmail.com)
viernes, 8 de enero de 2010
Hola, Dulcinea
Tu eres la mujer de Toboso, la labradora...
La mujer que en la imaginación del Quijote se llama Dulcinea.
Como él, matare dragones, humillare a los desalmados.
Iré de vagabundo por la urbe,
mejorare mi armadura de hoja lata y cartón.
Estaré preparado.
La mujer que en la imaginación del Quijote se llama Dulcinea.
Como él, matare dragones, humillare a los desalmados.
Iré de vagabundo por la urbe,
mejorare mi armadura de hoja lata y cartón.
Estaré preparado.
lunes, 4 de enero de 2010
Usted es una poesía viva...
Su cabello es La Arboleda Perdida de Rafael Alberti
Su boca es un Tango
Sus ojos son un fragmento de Táctica y Estrategia
Sus manos sin querer sostienen la ridícula capa negra
y la boina que Neruda usaba cuando apenas era un chico
Pero su armonía y su desarmonia también, porque esta hecha de ambas,
son tan placenteras como leer un Haiku
Su boca es un Tango
Sus ojos son un fragmento de Táctica y Estrategia
Sus manos sin querer sostienen la ridícula capa negra
y la boina que Neruda usaba cuando apenas era un chico
Pero su armonía y su desarmonia también, porque esta hecha de ambas,
son tan placenteras como leer un Haiku
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